LA GALLERIA DELLA VITA di Armando Verdiglione
Nikolaij Christoljubov è artista noto internazionalmente da decenni. Artista raro. Fra i principali. Una bella famiglia.
Una figlia pittrice e membro dell'Associazione degli artisti di Mosca. Un'altra all'ambasciata russa di Delhi. I nipoti.
In particolare una, il cui ritratto egli ama in modo speciale. In una bella giornata in cui il sole le distribuisce i suoi raggi, attraversando le foglie degli alberi. Il ritratto dei paesi e degli umani nelle loro fogge, curiose e tipiche. Basta la Federazione russa?
Anche la Cambogia. Anche il Vietnam. Anche l'Europa. L'Asia e l'Europa. La traccia della famiglia. La traccia del pianeta.
Il pianeta dell'arte e dell'invenzione. Lo incontro nel suo atelier, più volte, negli ultimi due anni. Sempre la festa. Sempre il riso.
E estrae ora questa ora quell'opera, cercando qualche eco. Passa un'ora. Poi un'altra. La galleria della festa. La galleria del pianeta.
La galleria del piacere. Realismo, certo. E generosità artistica e culturale. Pertanto, pragmatismo. Sul terreno dell'Altro.
Da un angolo all'altro del pianeta, la strada di Nikolaij Christoljubov è bella. Senza polemiche con il regime.
Eppure, indipendente. "Indifferente ai problemi del Partito", egli dice. L'arte e l'invenzione. Sulla scia del rinascimento italiano e europeo. La pittura senza riserve. La pittura del bello e dell'infinito. La lealtà e l'onestà dell'imrpesa.
Nikolaij Christoljubov visita undici città italiane. E di ciascuna scrive il dettaglio, la pittura. Venezia. Roma. Assisi. Padova.
Firenze. Nel 1975, egli resta in Italia un mese e mezzo e nota come ciascuna città, in Italia, abbia, nella pittura, altro cielo, altro colore, altra luce. Tra i pitturi russi stima, in modo speciale, Vasilij Surikov. Ma importano spcialmente i viaggi.
I viaggi nelle repubbliche. E oltre le repubbliche. I viaggi in Tagikistan e in Uzbekistan. In particolare, egli dice, il pittore che intende raggiungere la finezza deve andare in questi paesi. Il reale e l'irreale. La realtà altra. Il nudo, il disgno e la scrittura dei paesi, delle donne, dei bambini, dei vecchi e di ciascuno nel suo mestiere. Lo studio. L'abbozzo. Il bozzetto. Il ritratto. Le colline.
Le montagne. I flutti del mare. L'uomo che legge sugli scogli della riva del mare. Il custode delle porte del museo. La donna che guarda lo spettatore. La vecchia, pensosa e serena, che fissa qualcosa a destra dello spettatore. Il vecchio: la barba, la solennità,
lo sguardo, la divisione, il ritmo. Quanti e quali vecchi. Il cappello. L'abito. Le pieghe. La qualificazione. Per ciascuno. Lo studente.
Il giovane vietnamita. L'uomo delle nevi. Il monaco buddista. La bambina vietnamita. Il contabile. L'eroe. Il pittore.
La giovane indonesiana. Innaturale la natura. Fino al tipo. I melograni. Le rose. Le ortensie. I tulipani. Le mele sulla tavola.
La frutta nel piatto centrale. O nel cesto. I globi d'oro. I fiori del tempo e della luce. I fiori della differenza e della varietà. Il vassoio variopinto. La condizione dekka fioritura sta nell'arcobaleno. Le fragole. Le mele e i papaveri. I tronchi tagliati. La scure. Le margherite. E ancora. Qui, una pagoda buddista in Mongolia (1964). Lì, sempre in Mongolia, l'arca sospesa nel cielo (1956).
E, ora, due capanne quasi fra la terra e il mare sullo sfondo chiaro (1960), ora, l'autunno nella regione del Volga (1956), casupole,
il chiaro e la luce, qualche ombra nel cielo, la campagna, la traccia del lavoro e dell'impegno.
E, poi: il villaggio sulla riva del fiume Vitin, il promontorio Deznev (1952), il monte Aj Petki in Crimea, (1956), il paesaggio irreale, mitico, antico di Karakoram, i fiordi del lungomare (1956), Duglia Providenez (1952), la capanna nella giungla (1969). E le stagioni.
I mesi. L'autunno freddo (1968). L'inizio di marzo (1992). L'inverno. Quanti inverni. E quali. Le primavere.
E l'estate? L'istante. La luce. La gioia. Leggiamo l'opera del 1966 dal titolo È nevicato in Uzbekistan. La neve, gli alberi nudi.
Un viottolo per l'animale, la donna e il bambino. Il tronco gigantesco e le case si stagliano sul cielo. La neve. Altrove, il ghiaccio.
O il mare. Il cielo e la neve. Il cielo e il mare. Il nudo è il modo stesso del particolare e dello specifico. I
L nudo del cielo. Il nudo dell'arcobaleno. Il nudo della luce. Dall'inconciliabile alla scrittura tipica della parola.
La capanna e l'asinello scuro.
1970. Una casa, minuscola, quasi come una capanna si stampa sulle falde di un monte, ritagliato dallo sfondo azzurrognolo.
La porta. L'asinello. Scuro. Gli arbusti, frastagliati, dividono il monte. Accanto all'asinello, anzi diestro, una donna, mentre guarda verso lo spettatore. Soltanto lei? Il paesaggio?. Ora qua ora là. Lo scorcio dei millenni giunge all'apologo e alla parabola.
La primavera a Zvenigorod. 1965. L'azzurro, vario e differente, dell'acqua e del cielo. L'abito della donna, degli alberi, dello sfondo.
La luce della cupola. Il va e vieni del ritmo. Senza la linea. Viliki Usting. 1987. Il viale, ampio, asfaltato.
E disegnato dall'ombra di alberi grandi. Le case bianche lo fiancheggiano. La valle, immane sullo sfondo, è variamente tinteggiata da piantte, nebbia grigia e terreno spoglio. L'impressione della vita. A Pskov. 1973. La salita fra alberi e cespugli, la chiesa, la cupola. Ciascuna casa emerge dallo sfondo. Ciascuna casa è lanciata dal cielo verso l'itinerario scritturale. L'apertura e le spirali della parola.
A Suzdal. 1967. Grigi il cielo e il ghiaccio, bianca la cattedrale, scure le sue cupole. Qua e là, tra un angolo e una piega, qualche venatura azzurrognola. La treccia dell'albero nudo. La treccia delle cupole. Le spirali dello sfondo e del ghiaccio.
Castel Sant'Angelo. 1975. L'Italia. Come la Russia. La stessa scrittura. La stessa lettura. Cioè l'altra scrittura. L'altra lettura.
E ancora il piacere. Castel Sant'Angelo, come la cattedrale. Dal ponte alla divisione, alla piega, al compimento.
E mai può finire la scrittura pittorica di Nikolaij Christoljubov. Mai può terminare la lettura della sua galleria, ove egli c 'invita con il suo gesto e con la sua gioia. Quante esposizioni nelle città dell'Asia, dell'Europa, del Giappone, dell'America?
E ora, qui, a Milano. Dove Nikolaij Christoljubov, il nostro grande amico, è venuto più volte a udirci e a intenderci.
Senza che noi ce ne accorgessimo.
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